Calmaria e Fúria

E o que virá?

2012-01-20T19:24:00.003-04:00

E o BBB, a Luiza, o navio, e a vida, e os sete pecados (sempre dos outros), e tudo o que já aconteceu, e ninguém lembra mais, e o Celso Daniel, e a Elis e a Nara, e a mosca 'anônima' na SOPA, e o que ninguém quer saber, e o que a gente quer saber só durante os próximos cinco minutos, e o assuntos de extrema importância que valem no máximo um sutil "compartilhar", e os direitos dos outros, e os seus direitos, e os seus esquerdos, e os cativeiros, e cativar é criar laços, e os nós, nós que já fomos mais inteligentes, e que também ja fomos mais ignorantes, e o progresso (sempre escuitei falá, né Adoniran?), e o que é video, e o que é viral, e o que virá, o que virá, o que virá...O que virá? Lembra o que virá?

"Às vezes quero crer mas não consigo

É tudo uma total insensatez

(...)

Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão"

Das flores

2011-11-21T22:07:00.001-04:00

Tens corpo e olhos de flor
Que flor
Quando dá de ser inteira
Tem olhos tão belos

Das flores
É das de rara beleza
De natureza
Misteriosamente sedutora
Sempre lisonjeira
Nunca amadora
Ama

És assim
Rainha orquídea
De belas faces
De pétalas
Que tocam
O coração
do poeta
passarinho.

Poeta muda

2011-11-20T23:07:00.001-04:00

O poeta ouve vozes que o deixam estarrecido que o deixam atiçado provocado sensibilizado apaixonado invertido vertido vertigem de palavras que sem respiro piram a cabeça do poeta que pensa e escreve e fala e pensa que pensa mas que de tanto pensar e se atiçar e sensibilizar e sentir o gosto do sal da saudade ainda não consegue respirar mas onde mas calma mais calma sem saber que seu coração se torna cada vez mais uma casa de portas abertas e janelas escancaradas para passarinheira que passa voando e canta lindamente e pousa em um ninho não seu mas de outro...

E o coração do passarinho desaba...

E o mundo se emudece.

Semente

2011-11-18T00:41:00.001-04:00

O amor é assim,
Fruto feito em semente.
Que a gente come
Tomando cuidado
Pra não consumir de uma vez.

E, depois de comê-lo,
Gera flores e frutos
E espinhos e dores
E maravilhas no peito...

Poesia abismo

2011-11-18T00:40:00.001-04:00

O poeta só faz versos
Porque vive num estado assim,
Numa dança entre encantamento e risco.

Poeta, quando escreve de amor,
Sente vertigem de abismo...

Poeta passarinho

2011-11-13T10:48:00.001-04:00

O poeta
Quando escreve
Voa.

Busca novos olhos
Em outros pontos de vista.
Em outras vistas.
De outra maneira.

Fixa sua tenda
em pleno mar.

Poeta gosta de pousar no ar
De viagem estática
De brinquedos de palavras
De amar
De vida verdadeira.

O poeta é passarinho
A procura de passarinheira.

Papel do poeta

2011-10-16T21:46:00.002-04:00

O poeta, quando tem os olhos cansados, deixa-os de molho em águas salgadas.

E do encontro das águas com seus olhares de poeta, surge a tinta que pinta a ponta da pena.

Poeta, enfim, escreve sobre suas penas. Seus pesares.

Que a dor e o amor do poeta nascem em versos.

A poesia o poeta colhe pelos cantos do mundo.

Pelas pernas das flores que passam.

Colhe pelos traços mal traçados do chão da Terra.

Poeta só faz versos porque só conhece essa língua.

E deixa partes de seu corpo tatuados no papel.

Poeta sonha o impossível.

E o impossível é um muro com paredes de papel.

O limite fica além do céu.

No papel da poesia do poeta.

Gira

2011-10-10T00:45:00.001-04:00

Flor que passa e dança e gira o Sol.

Flor que faz o Sol girar pra ver dançar a flor

Flor que se abre, Flor seabra. Flor, se abraça ao Sol

Ali, ao dia.

Ali, dia...

Que nasce, assim, pela noite.

Perdendo contatos

ganhando novos retratos

Flor que se abre em versos

Flor que é assim, ela

Amarela

Flor que sorri.

Sorri ao Sol

Que gira

Sol.

SOLI(ati)TUDE

2011-09-29T01:11:00.000-04:00

Um solo.

Um só. Só um.

Descarregado de sentimentos sem sentido, sem direção.

Que o meu estar só não é solidão.

É solitude.

Que o meu cantar. para se descobrir mais inteiro, é assim, só.

Que a soma começa a partir do um.

No partir de um.

E só.

Por mais que meu corpo grite a carência de um amuleto, uma muleta, uma busca, uma... um momento só.

Neste um minuto, eu preciso aprender a ser. Só.

Corda bamba

2011-05-25T00:11:00.002-04:00

Será o amor uma corda bamba?

Será o amante um funâmbulo?

Inteira

2011-05-20T01:37:00.002-04:00

Meu melhor lado

Minha melhor parte

Tanto melhor que arte

É ela.

Na janela

Cheiro de frutas vermelhas

Cheio de cores vermelhas

Nas faces.

Um amor

De viver

de sempre

da gente.

Palavra Poeta

2011-05-03T00:49:00.000-04:00

Todo poeta
que se preze
Enfrenta sua pedra
No meio do caminho

No meio do caminho do poeta
Há um Muro de Berlim
No meio do caminho do poeta
Há o não e o sim

Sempre há o início
E nunca há um fim

Estrada de poeta
Se chama amor
Coração é quem conduz.

A pena escreve
E o olho reluz

Mas poeta vive de palavra
E palavra não se toca.

Mesmo não sendo oca
Palavra não se toca.

Tanto diz

2011-04-29T00:19:00.000-04:00

Ela.

É poesia em olhos de se mirar.

Que dizem tanto.

No corpo nascem flores.

Que dizem tanto.

No coração uma imensa casa dos amigos.

Que dizem tanto.

E o poeta contempla calado.

Poesia é ela...

Réu

2011-04-25T21:48:00.002-04:00

eu confesso
eu me entrego
eu abro
eu não nego
e me apego
e digo
que há paixão na minha morada...

Simples

2011-04-25T17:30:00.000-04:00

É na simplicidade do encontro que ele se apega.

É na simples cidade que o fogo não se apaga.

É na cadência bonita do samba, na cadente que ilumina um encontro tão desejado.

Ele sorri. E se desfaz em poesia.

Que poeta sorri em versos.

Poema Ridículo de Amor (não seria ridículo se não fosse de amor...)

2011-03-15T01:26:00.000-04:00

Quando o corpo pede, é carência.

Quando o corpo sente, é amor.

Quando os olhos procuram, é carência.

Quando os olhos marejam, é amor.

Quando a lua caça. é carência.

Quando a lua dança, é amor.

Quando o tempo é agora, é carência.

Quando o tempo é de sempre, é amor.

Poeta, Volta Logo

2011-03-13T00:14:00.000-04:00

Na mesa, uma jarra de suco de maracujá.

Relutante, procurava calma e tranquilidade onde ainda era turbillhão de pensamento.

Que o coração de poeta é tudo, menos certeza.

E sentia, sem certeza, que das certezas ele era a própria dúvida.

Procurava pelas paredes um olhar pedinte, um soluço Procurava pelas gavetas algum vestígio. Procurava pelas frestas das portas da casa algum outro que poderia ser ele mesmo. Em vão. Procurava sempre em outra pessoa o que era de se procurar dentro.

Virou investigador nato de suas estranhas vias de entendimento.

Queria saber de cada parte escondida no peito aberto em janelas largas. Peito afogado em goles largos de falta de energia e certa melancolia.

No lugar do poeta, agora, por enquanto, só vemos uma placa de "volto logo".

Voltará logo, assim o poeta espera.

Talvez não aquele, mas outro.

Mas voltará.

Sorriu

2011-03-02T01:25:00.000-04:00

Uma borboleta.

De olhos grandes.

Sorrateira.

Pousou na casa-coração do poeta feito de pedra.

E o poeta solitário sorriu.

Poeta Grita.

2011-01-19T15:23:00.002-04:00

Seu destino desavesso era gritar. Seu corpo era pura voz. Voz rouca, desesperada por encontrar ouvidos que a aconchegasse. Vivia assim. Cheirava jasmim.

Eram estes os dias dela. Como se um grito viesse não da boca, mas dos espaços feridos do coração.

O coração é a boca do poeta. De escrita vermelha.

E ela escrevia com sua força-voz seus poemas pelas paredes das casas, prédios, muros. Depois lançou poemas cantados nas igrejas, nos coretos, nas praças. Quando não havia mais paredes que já não estivessem cercadas de flores-poemas daquela que grita, seguiu então para outros passos.

E já escrevia nas pessoas, costas, pernas, onde pudesse. Crianças se divertiam com seus gritos-poemas. Adultos achavam absurdos tais. Os mais velhos davam seus palpites.

Até que seu maior poema, sua obra prima, sua mais bela canção, seu mais potentoso grito, chegou na pele daquele que estava de peito aberto. E a tinta-poesia entrou suavemente, como veneno, como vertigem, como ventura, pelos poros, chegando até a boca-coração dele, este outro poeta.

Arrebatou-se o poeta.

Poetas se arrebatam pelos poros.

Ele sorriu, morreu um ali, no mesmo momento que renascia outro, de outros olhos.

Deu-lhe um beijo que calou a voz daquela que antes gritava. E partiu.

Sem partir seu coração, sem parir seu desamor.

"Recebe o teu poeta, oh bela

Abre o teu coração,

Ou eu arrombo a janela"

Nome completo

2010-09-01T13:38:00.000-04:00

Escreve teus dados.

Doa seus contatos. Preenche cada espaço vazio tempo em branco do papel reciclado. Que o papel é mais reciclado que teus pensamentos.

Preenche nome completo, endereço completo, documentos completos, com dígito, ponto, vírgula, numeral, travessão, travessia de informações encontradas nas carteiras preenchendo bolsos vazios de vida. Que uma parte da gente é multidão.

Tudo, ficha completa, com um rosto 3 por 4, num sorriso monalisa de ser. Traduzindo uma parte em outra parte.

Dados completos de um ser incompleto.

Ficha preenchida de um ser oco.

Será louco?

Na beira

2010-08-04T14:54:00.003-04:00

Sentiu, sentado à beira do mundo, um gosto amargo de fim de feira. Cheiro de ralo, de peixe, de coisa que se deteriora no peito-bruta-flor.

Sentiu, sentado à beira do mundo, um cheiro escuro, denso, seco.

Sentiu, sentado à beira do mundo, uma luz tensa, a noite chegando como um animal em caça.

Sentiu, sentado à beira do mundo, todo o abismo-boca à sua espera. Tudo pode ter um fim.

E sentiu que nem todo fim tem letreiro subindo na tela. Nem todo fim tem créditos.

Por fim, sentiu o silêncio. E silêncio é o funâmbulo à beira da corda bamba.

E por ver-se capaz de sentir, deu meia volta e volveu.

E seu mundo não caiu...

Saber doía?

2010-01-21T23:38:00.004-04:00

- O mundo ainda vai cair nas graças da sabedoria!

E riu. E cambaleou e brindou.

Sorrindo seus poucos dentes-estrelas brilhando no céu da boca.

Boca de lobo velho de guerra, de uivo seco até cair, e não mais levantar, e ficar, e ficar. E tá lá o corpo estendido no chão.

Dizem que no terceiro dia, não ressucitou.

Porque não quis...

Dizem...

Teimosia

2009-12-26T23:01:00.002-04:00

Da teimosia em não te abandonar
Retorno
Dos relatos dos dias passados
Aos que virão (e hão de vir).

Digo ao povo que por aqui
Retorno
Outra pele
Outra face
Outro rio
Mas um mesmo caderno
De escritas noite e dia
Volto aqui

Santa herege teimosia
Escrevendo novamente
Com Furia e Calmaria.

Perda avessa

2009-09-18T18:56:00.003-04:00

Perda que alivia
Dói e alivia

Sopro que na alma ardia
Doía calma
e alivia

Tranca as portas
sangra
some a chave
cala, canta
alivia

Ali via

Ali morava
roçava a pele
todo encanto
em solidão
de se nascer de novo
vazia

A liberdade que se faz

aliviada cria.

* proposta de escrita-a-quatro-mãos feita por Larissa Minghin, e aceita por este que vos escreve.

Muda

2009-06-29T15:09:00.004-04:00

Jogando fora a pele velha que teimava em recolocar no corpo já outro.

A casa revirada ao avesso pra ser nova de novo, pra deixar janelas e portas abertas para a chegada. Um Sol novo no céu há de vir.

Virá, tranquilo e infalível.

Pois parece que a natureza entende quando é hora de levar as nuvens escuras embora e trazer a luz de volta.

Afasto de mim os cálices cheios e velhos.

E vou eu e os meus, eu familia, renovando.

Trans-formando.

Lenta letra luta

2009-06-19T23:31:00.003-04:00

"se o que nos consome fosse apenas fome..."

As palavras cada vez cada dia cada minuto passeiam mais vagarosas pelos dedos.

Deixo o tempo de brotar das palavras pra nascer na tela.

Deixo ruir o que era antigo, deixo botar na terra o conto mais novo dentre tudo que não existe ainda.

Parir é uma arte. De muitas e boas horas. Sem sono. Só lendo na cabeça antes de chegar às mãos.

O poeta é a mãe das palavras ou apenas a parteira?

Encharca

2009-03-17T14:41:00.002-04:00

Com os pés encharcados pela chuva, pés que nem vejo, debaixo dágua, pés de Édipo.

Que a chuva escorre pelas janelas dos vestidos e camisas de botão, escorregando faces faceira e mente que já finda. Chuva que desenha o contorno dos corpos apressados.

Que a chuva desnuda a cidade e seu caos. Que a cidade se alaga de problemas, de nada feito. De feito. As gravatas bóiam nas poças, pois os pescoços estão salvos em gabinetes anti-derrapantes. Hipermeabilizados pela ignorância e cansaço. Este passo cansado. Se me perguntasse como vai a vida, mas não perguntaria.

Que a cidade vira mar, com seus carros-ilhas, boiando.

A cidade a Sol aberto é sempre um copo cheio. E qualquer chuva é sempre a gota d'água. A cidade se transtorna, mas não transborda.

Alagados, meus pés cansados teimam. Temem, mas teimam.

E vão. Contra corrente.

A musa

2008-04-26T23:51:00.003-04:00

eu segui o mapa, aquele do tesouro, aquele com um "X" num lugar onde a gente nem espera.

Aquele onde todos os problemas se resolvem no fim do filme?

E adivinha o que encontrei?

Pois é.

Ela.

A musa.

Aquela.

Que eu amo.

Mar

2008-04-26T23:40:00.002-04:00

Também de sal é feito o mar.

O mar é feito de sal e canções de amor.

O mar é feito de olhos de contemplação em dia de por do sol.

Dias de se pôr ao sol. Casamento agua-fogo.

Agua feita de gente.

Mar feito de amor pelo mar.

Agora Céu Azul

2008-04-09T02:43:00.004-04:00

E se eu cresci?

A tempestade passou. (e virão outras)

O céu clareou. (a noite logo vem)

Agora não há mais restos e farelos de um passado distante no cinzeiro da sala que não habito mais.

Da janela onde via o mundo, revolta de mim mesma, só sobraram os últimos micro-cacos de vidro nas solas dos meus sapatos, do sobre-salto, saltando pra fora de uma vida que não era mais minha. Eu, ferina, felina apaziguada. Pelos chamegos de mãos que aconchegam.

Mansa, sentada, fumando um charuto cubano, lambendo minhas crias, meus rebentos. Com uma língua antes só acostumada a lamber as feridas carcomidas do mundo. Que o mundo antes vestia negras nuvens. Agora céu azul.

Banhada no rio, das aguas límpidas e barrentas. Esse rio não é mais o mesmo rio.

Você me viu, e agora ja não sou mais.

Desnuda das carcaças que tanto me tatuavam o corpo.

Apaixonada.

Vem chegando...

2008-01-31T22:36:00.000-04:00

Um pézinho.

Dedos já em formação.

Um coração que agita.

Nos desarma.

Mãos e braços que logo pedirão conforto em nossos.

Um corpo pequenino.

Minúsculo.

Pequeno furacão.

Labirinto-Asterion

2007-10-31T11:56:00.000-04:00

Cercado pelas paredes de portas abertas, confusos caminhos que tomam meus olhos e turvam e temo e tonteio e aponto e procuro e procuro e procuro.

As portas abertas.

E me escondo. E arranha-céus que me observam. E me escuto.

As portas abertas.

E meu escuro interno de medo de gente.

Eu, Asterion, calado, dançando ruidos de batidas de um peito ainda com vida, na espera do fio de vida, fio de morte, filho de uma sorte, daquela que espera outro, não eu, sim Teseu.

Prefiro que as ondas me sufoquem aqui dentro que me lançar novamente no mar de fora desses corredores.

As portas abertas.

Eu hospedeiro cabeça de animal, outrora humano. Feito pra apanhar, bom de se cuspir. Lá fora.

As portas abertas.

Que recebe seres puros em sua casa feita por dedos de outros, construida casa de não se morar.

Abertos os olhos.

Fecha do pro mundo lá fora.

As portas abertas.

Eu fechado...

Ah, Ariadne, tu que me deste em prêmio, pra te livrar do teu amor por este, Minotauro, feito pra apanhar, bom de se cuspir...

Ah, Ariadne...

Meia Azul (tema proposto)

2007-08-19T22:15:00.000-04:00

Um fio se emaranha, se assanha, num passa repassa por dentro por fora da agulha que ri, pois brinca que cria pra cria da mãe.

Fio de azul menino, pro pé que é pequeno, sereno da noite já vem, mais agora é dia, de ver quem já vem, logo vem, deixa estar, que o fio azul se enlaça, engraça pra virar, já virou, era fio, agora é meia pro pé daquele que ainda não é mas logo vem, neném.

Palavra rala

2007-08-10T18:51:00.000-04:00

Para um tempo de alma

calma

para um dentro da gente

mente

para agora e não fala

cala

quem para com as palavras

consente

para o avesso de tudo

mudo

antes de muda no chão

semente

para o destino do galho

procura

loucura de dentro da teia

gente.

eu caio, balaio de gente do mundo de dentro da gente de sempre procura de fora da gente cabeça de burro depois inteli...

eu brinco de palavras o espaço vazio, pra virar outra gente.

No Baque da Queda

2007-07-07T12:57:00.000-04:00

Caminhava.

Sombria Paulista.

Paulista e seus arranha-céus-sem-passarinho.

Caminhava na Paulista noturna, madrugada soturna.

Caminhava na Paulista soturna sob um céu sem passarinho, talvez alguns de aço e cinza e frieza e gente de passagem.

Sem destino que não fosse movimentar as pernas nesses dias frios.

Consolação, metrô, Bela Cintra, Mc Donalds, belas que passam.

Havia uma pedra no meio da Paulista. Pedra de se tropeçar.

Caído, ele de alguns arranhões nas mãos, no baque da queda. Teria se levantado tempo depois, só pra ficar curtindo a fuga de suas dores. Teria.

Uma mão surge de apoio. De conforto. Desapercebida.

Surpreso pela mão ser não de um alguém, mas de "uma alguem", trocadilho que costumava proferir nas conversas de bar, como a conversa de poucos instantes antes.

Uma mão, dela, que agora o levantara, e num giro, se posicionou em frente a ele num jogo que ele desentendeu.

Ele parado, olhando pra ela.

Ela, novamente, gira, dois passos pra trás, estica a perna, envolve o corpo dele, gira seu braço, leva o dele sorrateiramente ás costas dela. Chama pra dança.

Ele parado, não acreditando.

Ela o provoca. "Não queres?"

Ele hesita, mas súbito segura ela pela mão e dança. E a joga pra trás, gira, braços e pernas se cruzando.

Dança quente.

Roçar de lábios, mãos no pescoço, lingua aos ouvidos, num desenho pelo espaço, insistente e provocante.

Dançavam na Paulista noturna sob um céu sem passarinho, talvez alguns de aço e cinza e frieza e gente de passagem.

Loucamente.

Num giro empolgado, ele roda no espaço, e cai de frente no chão.

Ri enlouquescidamente do giro.

Caído, ele de alguns arranhões nas mãos, no baque da queda.

Ele sussurra algo do tipo "tentemos novamente", mas não havia ninguem pra ouvir.

Ele se surpreende com seus delírios.

Doces Delirios.

No baque da queda...

Espaço Vazio, Tempo

2007-07-06T19:09:00.000-04:00

Ela gira pirueta no ar, valsa o tempo, em espaço, risca de giz o ar.

Giz azul.

Depois vermelho.

E ri em brancas nuvens, rodopiando seu corpo, seu coração potentoso e saltitante.

Ela contorna em mãos o vento.

Ela dança coisas sobre a vida.

Ida.

Linda.

Ela é bem vinda nesses meus dias de entregar meu amor a ela.

Eu sempre agradecido, presenteio cantando-tocando a canção de sua dança.

Parcerizando nossos amores um dado ao outro.

Amo-te.

Cura

2007-05-14T23:33:00.000-04:00

Um corpo só o é se espaço vazio ao redor o rodeia.

Um corpo oco por dentro, plastificado, modificado por músculo, rodopio, tensões e atenções, movimento interno, emoção, moção, caido no chão, carregado de vazio.

A rosa do buquê dança no espaço cheio de vazias palavras...

Há cura para a lou?

Notas de um violão cansado, mas harmônico.

2007-05-07T01:57:00.000-04:00

Cada passo-dadiva que me cai de ti é uma flor de bem querer.

Que nos dias que se chegam, novos, pós-tempestade, só mesmo tua mão, teu corpo, teus olhos, tua boca, tua flor, teu gosto, teu poro, tua língua pra apaziguar.

E se o mundo em-torno entorna, a nossa querença de querer ser nos conduz a certa calmaria (delici-furiosamente calma nas paredes cerradas...)

tua presença basta. Mesmo desacordado em pensamentos.

Hoje o dia nasceu de saudade...

Dançar

2007-05-07T01:44:00.000-04:00

Ela dança,

Seus desenhos curvilineos pelo espaço vazio.

Envolve, perfume, vento, ventre, gosto, lingua, pele

Escreve teu corpo no espaço.

Desliza solta, farta, coxas e boca.

Corre, escorre pelo chão, feito quem, feito "vem!"

Dança.

Um silêncio gritante.

Corpo que se mostra mais do que se imagina.

Que se imagina-mostra joga goza provoca.

Curvas, retas, curvas.

Dança e contradança.

Eu sou o samba...

2007-04-14T20:50:00.000-04:00

Era revelação dos compositores.

O preferido da Dona Dida, da Tia Ciata e do Seu Severino.

Descia ladeira rumo ao barracão, ensinava o samba, cantava noite a dentro, ria, tomava uma breja, cachaça não, que atrapalha as idéia, dizia.

Chorou na morte do velho parceiro, fez discurso no enterro, puxou o samba, seguido por todos:

"Em Mangueira, quando morre um poeta, todos choram..."

Tinha o dom de todos os instrumentos, dançava cada som das cordas, percutia a percussão, vibrava os vocais, fazia amolecer cada passista, mas seus olhos eram sempre de Marli do Morro.

"Marli, Marli do Morro

Chegou aqui de Macapá

Marli, Marli do povo

que veio pra nos alegrar"

No dia de desfile da Escola, nem dormia, de tão cheio de Deus que se dizia. E desfilava sua vida, entusiasmado, pra cada olhar da arquibancada. Marli balança a bandeira, ele mestre sala. Seu peito era o samba, sua caixa, seu repique. Seu corpo em função da Escola.

Na dispersão, na avenida-realidade, pega seu chapéu, beijo ardente em Marli, dever cumprido.

Esses quatro dias são sua vida.

Os outros trezentos e sessenta e um dias, se faz de Carpinteiro.

Mas em qualquer dia do ano, se o perguntam o que fazes da vida, enche o peito e brada, como num verso de samba vencedor de desfile:

"Meu trabalho é Mestre Sala. Eu sou o samba!"

Carta Boletim de ocorrência de 16 de março de 2007

2007-03-26T13:13:00.000-04:00

À quem mostre um pouco de interesse:

Levaram, desta casa de teto de vidro, as janelas, a grade, o cadeado, os moveis, as paredes, o pires do gato, a segurança, o chão. Levaram meu chão.

Agora é apenas uma casa muito engraçada, não tinha teto, não tinha nada.

A casa caiu.

E o que sobrou era eu, lembrando do início da caminhada, na infancia em cima do abacateiro, querendo ver o fim do mundo.

Mas a arvore caiu.

A casa caiu.

E parece que agora sinto o fim do mundo que procurava na infância.

Mas, se não há mais estrada, eu crio uma.

E continuo.

"...tudo isso vem, tudo isso vai, pro mesmo lugar de onde tudo sai..."

O que os nós mostram

2007-03-24T13:03:00.000-04:00

é só palavra pós palavra

frase pós frase

o que escreves é só junção de partes de ti

como se tu não se mostrasse quando ouves, quando danças, como se não se mostrasses quando pisca, quando respira, quando transpira, quando grita e silencia, furia na calmaria.

Como se tu não se mostrasse Cristiano, Gouveia, Jeferson, Faria, Ana, Patricia, Sharp, Dirceu, Dani, Silvia ou outra Maria...

omo se tu não se mostrasse nas janelas fechadas e abertas dos dias, dos poros, dos poucos, das perolas, das pernas, das penas...

Se a escrita é só um décimo de nossas transparências e nossos muros altos.

e o que sobra...

ficam reticências para a próxima conversa...
Teu silencio comunica.

Mão de Deus

2007-03-14T12:42:00.000-04:00

e nada tendo a dizer

aqui me calo...

Cada falso pensamento

2007-03-12T15:55:00.000-04:00

Na boca só brotavam palavras.

Falou das chuvas, das enchentes, da cratera, das secas, do fogo nas florestas, do frio sulista.

Derramou cada verbo, cada adjetivo pro mundo.

Defendeu idéias, atacou outras, disse, contradisse, bradou, clamou, sentindo-se à beira do rio ipiranga, às margens agora não tão plácidas.

Criticou Bush, Hebe, Bonde do Tigrão, Tv, rádio, internet, jornal.

Resenhou livros, informado sobre todas os semanais de banca de jornal.

Escancarou problemas de todas as peças que viu, canções que ouviu, filmes que não gostou.

Na cabeça só brotavam pensamentos.

Criticou o dia das mulheres, o dia do trabalho, o dia da consciência negra, o dia do índio.

Falava dos filhos, do carro, da casa, dos amores antigos, de que nada mais seria agora ao mesmo sempre tão quanto sempre...

Sabia, falava, criava e criticava.

Uma tempestade.

E um beijo surpresa o surpreendeu em meio sua chuva de palavras.

Ela o beijou, e sorriu. Só.

(...)

Ele...

Calou-se.

"e que o mal tenha paredes de isopor..."

Ávido de sons

2007-01-15T14:10:00.000-04:00

"Na rua, sou gente
De frente pro mundo
De gente que se esquece
Que a rua é diferente.

Mas na rua sou moleque
E príncipe do asfalto!"

Era um, eram dois, eram cem, e vieram pra nos perguntar, "ô você, tem dinheiro ou não tem?", precisando de algum pra ganhar.

Era feito de olhos de quem tinha feito o mundo a girar. Sai vendendo bala, e a boca cala na busca de quem.

Sai mesa em mesa, bar em bar, de quem a ninguém, de silêncio parado à espera de quem.

Mas, no som de não saber de onde vem, no acorde que vinha de outrem, calou diferente dos dias de todos os dias. Balas em punho, doces, vislumbrado, descobrindo sons, descobrindo seu, descobrindo voz, descobrindo dentes, descobrindo vida, descobrindo vida, descobrindo vida após a vida.

Desbravou sorrateiro um sorriso nos lábios, um piano-dentes brancos face negra. Descobriu o som que vinha seu, de gargalhar, de novo, denovo, e saiu.

Pois aquele momento era seu.

E o que é seu, tá guardado.

"Virá, impávido que nem Mohammed Ali."

pra Tatiana Rocha, parceira nesse descobrir mais um tanto do mundo.

Seu Zé

2007-01-12T13:50:00.000-04:00

Tirou o retrato?

aahh!!!

Que belezura!!

Parece que prendeu ieu aí, e fiquei parado no papel.

Ieu tô aqui pra mais de muito tempo, nessas banda.

Agora tô aqui no asilo, mas dô minhas caminhada, por essas estrada de pedra.

Pedra é que fica parada. Ieu não, sô! Levo dibaxo do braço minha sanfoninha, e bora tocá:

"Moreninha linda, do meu bem querê, é triste a sardade longe de você..."

Que essa pequena aqui é minha companhêra pra mais de ano. Já toquei com ela em tudo essas estrada, já conheci todos fim di mundo. Que o mundo num tem um fim não, tem vários. Um mais isquisito que os ôtro. E quando tu chega no fim, tem mais monte de morro pra frente! Eita trem grande é esse mundo! Mundo que num cába nunca, uai!

Eu já andei muito.

Agora só canto as andança que o mundo me deu.

E nas cantança, é como si passasse de novo em cada miolim di terra.

Agora, é claro, levando ôceis cumigo, né?

Bóra, cantá as estrada?

"Cê tá vendo esses morro tudim..."

Texto dedicado a Seu Zé, o verdadeiro, da foto, lá de São Thomé...
Gradecido!

Um Meia Dois

2006-12-22T20:37:00.000-04:00

imagem-provocação retirada do blog www.quinavida.blogspot.com de Marcio Castro

São 162 degraus do décimo andar até o térreo.

Dezessei por andar, mais os dois até a recepção.

Eu sempre conto.

Distrai a cabeça dos pensamento ruim. E vem cada pensamento ruim, nas descida das escada.

Mas ainda prefiro ela que o elevador.

Elevador parece gaiola de passarinho, com aquela grade, e a gente vendo o mundo lá fora.

Parece que a gente vai caindo num buraco sem fim, e em câmera lenta! Eita diabo!! E é uma escuridão.

Eu sempre sonho. Sonho dormindo e acordada. Deu vindo aqui no apartamento 162 (cruiz credo! mema quantidade de degrau...), chegando aqui, num tendo ninguém, eu limpando ele interin sozinha, e quanto mais sujeira eu limpava, mais sujeira aparecia aparecia. A Dona Beth diz que parece o Brasil. Mas eu lá, e no fim do dia, já cansada, saio do apartamento, tranco, e aquela boca-elevador arreganhada, querendo me engolir.

E se um dia, eu descuidade de sono, eu tentasse entrar no elevador, e ele num tivesse no andar me esperano? E eu caio nessa escuridão de fundura sem fim?

Eu gosto é de sabê onde eu piso, e eu mesma controlá meus passo, meus caminho. Sem essa de botãozim, de luizinha piscando o andar que eu tô. Vô confia em luizinha dizendo que eu tô no décimo sexto ou no segundo? (eita, décimo sexto e segundo dá 162 de novo...cruz credo di novo!!) Aqui ainda dá preu vê, pois é tudo aberto. Mas e nesses prédio chique que os elevador num tem nem uma frestica de nada pra vê do lado de fora?? Num entro nem que me pague as dívida todinha e me dê um sítio de galinha...

Por isso que vô de escada, e contando.

A Dona Beth é que sabe, ela me disse que já viu um home morto naquele buraco de elevador. Deus me livre!

Ela é que botô esses medo...

A Beth trabalha no prédio a mais de vinte anos, lá no 261...

E...261..invertido...

Cruzes!!

Sobre a mesma imagem, Márcio Castro escreveu: http://quinavida.blogspot.com/2005/12/ferrugens-desta-vida.html

Cidade Arapuca

2006-12-16T22:58:00.000-04:00

Desbravar é trincar os ossos.

Porque todas as noites o velho caminhava. Pra melhorar seus ares.

Não ares de pulmão, até porque a cidade não ofertava respiros doces e profundos, mas ofertava odores cinzentos do dia de indústria pós moderna capitalista caída ao chão. Cidade fadada ao de-sucesso.

Mas o velho buscava os ares vindos das bocas e dos baixos-ventres das damas cheirando a noite. Pra desapertar os nós que enforcavam-lhe o peito e a garganta. Nós dados pela cidade arapuca.

Passeava pelas ruas ladrilhadas de homens caídos, não de maduros, mas de imaturos, um inferno de Dante em sua Divina Comédia. Homens órfãos da falta de colo dos arranha-céus.

Cantarolava seus choros, pra desafogar, o velho.

Não colhia nenhuma das rosas noturnas, afogadas nas janelas do luar. Apenas admirava, como se distante na sua proximidade física. E via aquelas de maneira assimétrica.

Ser assimétrico é ser dialético.

Gostava do cheiro e do gosto agri-doce da noite.

Era assim que passava suas noites.

Travestido de noite da cidade arapuca.

"Escuras flores puras, putas, suicidas, sentimentais. Flores horinzontais."

Noite Alta

2006-12-11T13:20:00.000-04:00

Uma sandália entrecostada no canto do móvel.

Um violão iberna mudo, antes prenhe de sons de épocas outras.

Um relógio pulsa um tic-tac, feroz e inalcansável.

Uma tela escura, vazia.

Penduricalhos de um quadro de avisos...

Um acordeon cansado, um porta retrato retratando aquele de meu sangue, retrato irmão de nova infância.

Partituras, bolsa estreando seu mais novo corte, rasgo, ferida, no chão.

Uma luz desenhando a estrela no teto, um vigilante perambulando a noite.

Um circo.

Uma rosa.

Uma conta. Não paga.

Uma sacola e sua história, e ao lado uma flauta suspira, respira na transversal.

O telefone já não toca.

Tudo em torno, ao redor.

Ao lado do solitário-rude coração...

Estrada Afora

2006-11-02T10:27:00.000-04:00

E eram tantas as coisa incalacrada nos nó da garganta, que parece que iam explodir.

Mas, na estrada, sozinha, tudo o que se ouvia era a música da terra, do mundo.

Os silêncios cheios de coisas pra contar...

A cidade logo ali, rumando pra sua festa de Folia de Reis...

E o que havia em cada talo da garganta, no gargalo, virou poeira, vento, sopro que perdeu força e sentido.

E sumiu num sono gostoso, no pé de árvore no pé da estrada.

imagem: Pirenópolis - Manoela Afonso
o que ouço enquanto escrevo: mensageiro dos ventos no quintal de casa

O Velho Leão (experimento)

2006-11-02T10:14:00.000-04:00

Num dia, num inicio de manhã comum, de uma floresta comum, com bichos comuns, um leão foi acordado pelos gritos, tititis e blábláblás dos bichos da região.

Era uma aparição.

Naquela manhã, não mais tão comum, notou-se um brilho mais intenso no céu do que o de costume.

“Hoje o sol resolveu mostrar serviço”, disse o tatu.

“Eita, peleja braba entre o sol e o meu cucuruto”, resmungou o elefante.

Quando aconteceu o acontecido o velho leão olhou para o céu e não acreditou.

Eram dois, o dobro de um. Era o sol parceiro da lua no céu. Juntos, de mãos dadas.

O velho leão, já cansado de ficar naquela floresta, pensou que Deus tivesse escrito suas linhas tortas de forma exagerada e riu.

Mas depois amedrontou.

Pois viu a lua em crise tomando o lugar do sol.

E viu os bichos em silêncio não acreditando no que viam.

E pensaram: Assustemos a lua para que ela vá embora e não cubra o sol! Caso contrário não irá mais amanhecer.

E depois do silêncio, o que se viu foi uma gritaria. Uma barulheira , um espanta-lua.

Mas aí, o velho leão ouviu um convite da lua. Um convite.

A lua falou com o leão e ele entendeu que apesar do sol não ser visto, ele ainda estava lá. Junto com a lua. E mesmo em dias em que não há eclipse, os dois estão ainda lá, mesmo que um deles não seja visto.

E a lua convidou o Leão para que a visitasse, e fizesse-lhe companhia, assim como São Jorge.

E o velho leão, mesmo sendo rei da floresta aceitou o convite da lua, e viajou.

E viajante, conquistou o céu.

Tanto Há Mar!

2006-10-06T19:17:00.000-04:00

Crêndeus pai!

Nessa minhas andança pelos caminho das estrada de terra, pra ver onde o mundo findava, eu ia seguindo, sentindo chêro de vento e terra seca.

Tinha dois tempo que tinha saído do Arraial do Bunito. Saído da fazenda, das foguêra, dos pé de laranja, da terra de vô Jantoniocoitin, de tanta caminhada pra depois olhar pra trás e ver a o arraial feito brinquedo de madeira de tão pequeno.

Na estrada eu corria, cantava.

E depois, de tão cansada, de tanda andança, parei pra dá descansador aos pé que chegava pulá de tanto calo dueno.

E, sentada, eu ali, chupando gomo de laranja, eu ouvi a coisa mais sem descrevimento, um baruio que se ia e que se vinha, um "sshhhh!" que vinha pra depois das mata mais alta do morrico na beira da estrada.

Eu subi pra ver...

E vi!

Crêndeus pai duas vêiz!!!

Era tanta, tanta imensidão de aguacêra, que vinha e vortava e subia e descia e dançava e tinha quatro mil braço que buscava quem se atrevesse a se atrever.

Nunca tinha visto o mar. E era tanto mar...Água a se perder de vista. De se perder nas vista que alcançava os fim dos confim do mundo, onde Judas perdeu foi logo tudo o que lhe restava, pois a água levô.

Na bêra da fazenda só passava um rio, que era o rio do meu vô, embora o povo chamasse de rio paraíba. E lá no rio já eu tinha medo de tanta água junta correndo prum lado só. Imagina esse daqui, que vem prum lado e vorta pro doutro!!

Mas era coisa que num sabia explicá, sabe?

Pois me dava medo, mas me puxava pra mais perto.

E mais perto eu fui!

E eu cheguei bem na beirinha, só escutando a música que vinha da água bateno umas nas ôtra, fazendo "sshhhh!!!" "Chhuuáááá!", e molhando meu pé, que já tinha esquecido de doer no refrescor das água.

E ali, parada no medo e na gostosura de tanta água, eu fiquei ali, paradinha, por mais três tempo. Sentindo água entre os dedo, abraçando meus cambito de perna.

Deixei meus pé se alembrá da caminhada e vortei a caminhá.

Sem antes de deixá um "té logo!"

Crêndeus pai!

Elevador

2006-09-21T00:43:00.000-04:00

postagem escrita em parceria com Sofia Botelho

Afrouxou o nó da gravata que já o sufocava havia um bom tempo:

dezessete anos, mais ou menos.

Elevador. Térreo.

Encostou a testa no espelho do elevador como quem se abandona e o corpo pendeu vencido pela gravidade dos dias de vento seco e ar abafado que acompanhvam aquela semana.

Terceiro andar.

Triste e seca semana de agosto.

De fato, o mês do cachorro louco nunca havia lhe trazido benefícios, não que fosse supersticioso, o sujeito.

Dependurado pela testa colada no espelho, o elevador levava-o rumo ao apartamento que dividia com um papagaio e um peixe solitário, ambos instalados na lavanderia - assim faziam-se companhia, mutuamente (embora não se possa imaginar que tipo de relação pode estabelecer-se entre espécies tão distantes na escala evolutiva).

Nesta hora do dia, tudo o que se permitia a fazer era deixar-se encostar num dos cantos do elevador após ter libertado o pescoço do nó da gravata, fechar os olhos e não pensar em nada. Absolutamente. Décimo quarto andar era o tempo exato que tinha para se recompor de todo um dia de neurônios, discussões, mediocridades. E como eram bons aqueles vinte segundos! Deliciosa a sensação de deixar-se pender, a cabeça pesar, os olhos irem se acomodando e os pensamentos subindo lá para o teto. Ficava o ruído das engrenagens, estalos no elevador que precisava ser consertado diariamente.

Sexto andar.

A porta abre antes do tempo.

Uma mulher que é só perfume desfila elevador adentro, sobre os saltos-agulhas espremendo-lhe os pés. O cheiro entra de maneira avassaladora e o homem sente-se como se de repente tivesse cheirado um litro de lança-perfume fora de época; salta os olhos tentando entender. Desbaratinado, olhos abertos com dificuldade, custa a tomar consciência de que não estava mais solitário no seu trajeto térreo-apartamento - havia agora uma mulher plantada ao seu lado, de cara para o espelho examinando cuidadosamente as novas rugas que lhe vinham despontando na testa, embaixo dos olhos, ao redor da boca. "Ah, mais essa agora!", era o que ele pensava que ela poderia estar pensando naquele instante. Também o mês de agosto para ela nunca tinha sido muito fortuito, adivinhou.
- Ah, tá subindo?! - perguntou a mulher, com ar entediado.
- Sim. Décimo quarto.
- Hum. - bufou. Perfume doce, um casaco preto que lhe caía estranhamente bem e os olhos contornados por um lápis forte. A sensação peculiar de que era a primeira e última vez que a veria por ali. Não devia ser moradora. Seria a amante de algum velho babão? Uma prostituta de luxo? Ou até mesmo a amiga de uma moradora que também sempre havia chamado a sua atenção dentro do elevador.

Nono andar.

Engraçada era a relação que ele estabelecia com os moradores daquele prédio. Com timidíssimos "ois" e "tchaus", de atravessar a portaria e não ver nunca mais. Parecia que as pessoas simplesmente se dissolviam, se desintegravam cidade afora, e só voltavam a ter consistência ali, naquele espaço gélido, íntimo, que é o elevador. De luz fria e espelho escancarando os defeitos.

Envolvente aquela mulher que atravessava sua vida de dias sequencialmente iguais, numa noite que deveria ser como as outras todas.

Mas ali ele permaneceu, imóvel, olhos fechados, cabeça encontro de espelho. Pra deixar crescer outros sentidos, ver passear o cheiro, o quase-tato da pele da mulher sem nome, estrangeira, sombra, nenhuma mulher, ouvir sons, as batidas cardíacas aceleradas do coração daquela, misturadas com o seu, descompassado.

Décimo primeiro andar.

Quase pode sentir sua mão entre dedos. Quase um convite para o 14º andar, para o apartamento, para o sofá, depois a cama, depois cozinha, mesa, banheiro, loucos, encorpados um no outro. Pra ficar ali, na história, pra se contar ao papagaio sua aventura, beber todas e contar ao peixe certas borbulhas de certo amor.

Décimo segundo andar.

Já podia sentir o gosto do pós sexo, de olhos fechados dentro de certo elevador, dentro de certa mulher, nenhuma mulher, estrangeira. E pensamentos rarefeitos no teto, cheirando pele, suor, fim de um dia imperfeito de gravata apertada quase, quase transformado em noite delírio.

Décimo quarto.

Abre os olhos, quase em agradecimento ao que aquela mulher, estrangeira, proporcionou. Que não estava. Não era. Nenhuma mulher. Sonhos só. Só o “pim!” do elevador gritando aos ouvidos o momento de descer Vagar corredor chave porta trinco abrir e fechar descalçar calçado roupa toalha chuveiro aspirina cama.

Cama para novo encontro com nenhuma mulher.

Tratar de assuntos de elevador...

“Sonhos sonhos são.”

De terra e de ceu

2006-08-30T21:48:00.000-04:00

Imagem: Van Gogh, flor de amendoeira

Voltei ao que eu era. Uma velha.

Pois já me fui velha uma vez. No tempo da juventude.

Na cidade das mulé viúva de marido vivo.

Era lá, pras bandas do Vale. Lá no Jequitinhonha...Era um bando de mulé porrêta, nas desesperança dos marido vortá. Vortá dos corte de cana. Vorta pros braço nas cama meio vazia. Vazia de gente, de homem, mesmo. Era de marido saí das bêra das nossas saia e vortá depois de oitomesim depois. Se era da querença de Deus que vortasse...

Eu, embuchada de mundo, de ventre feito gente grande no colo, sem descolar do corpo. A cada dia, enrugando meus dedo nas lágrima da espera. Cantando sim, meus verso, pro mundo deixa de fazê silêncio pra trazer lembrança tonta pra cuca da gente.

O Timba, meu Timba, gostava de prosa. Versava prosa pra tudo que é lado. Saudade desses dia pôco, de poucansa muita. Cansada. Que os dia da espera desespera em butá nóis mais véia. Cada dia custava passá, parecia que a noite era trazida no lombo das tartaruga, de tanta vagareza.

O Timba foi muitas vezes pro corte. Pra cana. Pra pouca moeda.

Quando o caminhão voltô e troxe os home de vorta, na conta de um a menos ja sabia quem era. Os home falava da exaustão que levou Timba pros hospital, pros utêí, pros iemiéli, pro enterro, pra cova, pro fundo, pra memória por agora.

Num segundo, era sentido no corpo que tinha pra mais de cem ano. Que o corpo queria a terra, caí, vira raiz, árvore que ao mesmo tempo sobe pra terra e pro ceu em tempo cinza como o desse dia.

Timba falava que quando morrêsse, queria virá árvore. pra fica plantado na terra, seguro, querendo com os braço galho arcançá as estrela sonho do céu.

E virou.

Enraizado que tá na cabeça minha...

Fincado na minha terra-coração.

A Menina de Madeira (experimento)

2006-08-21T18:10:00.000-04:00

A menina de madeira desenhava com folhas secas nuvens grandes de formas cores atitudes diversas.

Folhas verdes nuvens cinzas escuras de chuva na terra amarela seca.

Brincava com as folhas como suas bonecas. Ali. Assim.

Divertida, entretida em meio ao silenciar do mundo contemplando-se aos montes a menina de madeira.

Que finalizava seus rabiscos folhados e logo pulava na obra-folhas-secas-nuvens, pululante de risadas...

Ela era agora o som dos "crash-scrach" da terra levantada, em elegia alegre ao movimento menina-madeira-terra-vento-fogo-risada-folha-crash-scrach.

Foi ali que deu-se tal encontro.

Simples assim.

O Abacateiro

2006-07-28T21:07:00.000-04:00

Eu, de pequeno, infantilizava meus dias à sombra de um abacateiro cheio de abraços.

O quintal dos fundos era de verduras, pouco apreciadas por mim, é verdade, pois só se lambiam meus beiços pro gosto da vitamina de abacate, que esparramava saliva na minha boca, juntando-se ao leite dos dentes.

A brincadeira da tarde vinha sempre nos traços-troncos desenhando o céu azul ou cinza. Brincadeira de se jogar fruta, dos mais velhos:

- Vai!

- Calma, tô subindo!

Eu, caçula dos rebentos, querendo também subir.

- Não! Fica aí, moleque. Você pega as do chão, que a gente jogar.

Inocência minha que me deixava plantado, raiz inteira no chão. Inocência de não ter asas feitas pra alçar vôos no abacateiro, irmão mais velho da casa:

- O pai mandou tirar o pé de abacate do quintal. Precisa fazer casa nos fundos pra gente.

Inocência de acreditar em poder voar daquela árvore quando crescido fosse.

Não fui.

A despedida do abacateiro deu-se assim. Regada a cimento e pedra, dos dias difíceis que vinham.

Minhas asas cresceram.

Não para aquele abacateiro.

"Sabedoria pode ser que seja estar uma árvore." (Manoel de Barros)

Desarvorecer

2006-07-11T12:09:00.000-04:00

Cada corte cicatriz deixa escorrer cada pensamento palavra pro fundo do chão dos dias de nós.

Cada gosto das bocas cheias de tuas ervas agora sentem nos poros o desabrochar das daninhas, corrosivas, fruto mal de má semente.

O que era galho, hoje restolho. Do conta-tempo-em-gotas jorram raios, e o tempo em ventos se inverte.

Minhas raízes, uma a uma, desaparecem, minguam. Eu desarvoreço. Volto em semente.

Desbrotado em solo antes fértil, agora seco como seco são os dias últimos...

O inverso revisto. Eu invertido. Em renascimento.

Orquídea - (29º Concurso Maldito)

2006-07-03T10:48:00.000-04:00

A pequena Carol gostava de cantarolar seus passeios ao jardim da casa de sua avó.

De joelhos, caraminholava palavras às pequenas de todas as cores, sob preocupados olhos de sua mãe.

"Patati-patatá, blá-blá-blá, lero lero, pão duro e caramelo..."

Crisântemos, Margaridas, Alecrins dourados, Azaléias, Begônias...Amigas dos dias cumpridos da pequena Carol. Flores de se brincar. E de se adorar descobrir novas parceiras.

Um encontro. A Orquídea. Um amor.

Era Carol Caracol (chamamento dado pelas flores à pequena), envidraçada de beleza da orquídea.

"Qual é essa, vó?"

"Esta é a orquídea, Carol. "

"Será que posso ser amiga dela, vó?"

"Claro, Carola! Que bobagem..."

Um sorrir dentes, e está feito. Mais que depressa, era Carol Caracol de convercê com a orquídea, batizada de Ana. Convercê que dos dias vindouros não cessava. "Olha ela de novo lá, mãe. Não sai de lá.". Mãe preocupada. "deixa a menina, menina." Vó de piada.

De aparição, Carola sentencia: "Eu a Ana nos namoramos!"

A mãe, de contra-sentença, pega a menina pelo braço. Mostra Ana, e rola verdades mentirosas aos ouvidos. Carol não namora Ana. Ana não é Ana. Ana é flor. Flor e mato bonito. Só isso. Entende? Flor se colhe e se dá aos outros. Ana é símbolo. Ana-flor se dá, não se ama.

Carol Caracol chora de caraminholas na cabeça.

Sozinha, ela e suas companhias floridas.

Ao lado, Ana chora serenada.

Tempo

2006-06-25T14:31:00.000-04:00

Imagem: Da série "Paisagens Interiores" - 16/06/06 - Manoela Afonso www.manoelaafonso.zip.net

Tempo.

Ele em outras bandas corre pulsos, paredes, nas colunas, igrejas, painéis, seus ponteiros e números e contagens e desvantagens velozes...

aqui
se passa
calmamente...

O ponteiro é galho crescente de árvore solitária...

Os alarmes são dias de chuva e relâmpagos, trazendo sua imponência boas vindanças...

Aqui tempo cessa recomeça a cada colheita dos sabores vida, dados como presentes certas épocas.

Nesta terra tempo deixa gente sozinha. Sem apurrinhar. Ele some, eu ensimesmado na sombras galhadas da parceira.

Hoje o dia nasceu assim...

Eita vida besta, meu deus...

Cicatriz

2006-06-18T20:08:00.000-04:00

Lembre-se.

Das tua cicatrizes, queria eu ser a mais profunda, ácida.

Navegante de teu corpo, eu cicatriz fétida, te lembrando de minha existência.

Eu, alimento puro, supra sumo dos abutres de Prometeu, por agora jazindo em teu corpo.

Pra que tu lembres de mim.

Pra que eu esqueças de ti.

A pedra e a tartaruga (primeiro experimento)

2006-06-05T20:00:00.000-04:00

Havia uma tartaruga no meio da estrada.
No meio da estrada havia uma tartaruga.
Que caminhava vagarosamente.
Vagarosa tartaruga,
Feliz, cantando distraída com suas mil aventuras na estrada.

Enquanto coelhos passavam a toda velocidade, sem sequer olhar para os lados, a velha tartaruga continuava, e zombava deles, por não terem toda a sua sabedoria. Afinal, acabara de completar mais de um século de vida, e segundo ela, não havia outro ser com tamanha experiência. Certo dia, a tartaruga se depara com uma pedra no meio do caminho.

“Olá Dona Pedra! O que fazes aí parada? Não queres saber o que há por esses caminhos afrente? Não ficas tristes por ter o destino de viver enterrada, sem poder sair do lugar? Nunca almejou ter conhecimentos sobre este vasto mundo?”

Ao que a pedra respondeu: “A séculos que estou por estas bandas, e posso dizer que de tudo já vi. Dinossauros, homens, gatos, cahorros, bicicletas, lagartos, todos já passaram à minha frente, trombaram em mim, me chutaram. Há muito tempo atrás, já voei pelo espaço, já fui cometa, conversava com as estrelas, arrisquei-me perto de buracos negros, até cair aqui. Já tive também outras formas, já fui montanha, já rolei por muitos caminhos, já fui pedregulho, pedra grande. Já servi de arma nas mãos de muitos, amolei espadas de grandes guerreiros, e hoje tenho esta forma de uma simples e pequena pedra. Não saberia te responder qual conhecimento tenho guardado em mim, mas sei que durante meu trajeto, Já construí e destruí. Às vezes feri mais doi que fui ferida. Mudei muita coisa neste mundo, e sei que também fui transformada por ele, pelos meus romances com o vento, que passa, deixa um pouco dele em mim, e me leva um pouco com ele. O que achas, tartaruga?”

Pausa de mil compassos...

Velho Mestre

2006-05-22T08:42:00.000-04:00

Um velho. Agora.

Já foi jovem.

Já foi das armas, dos gritos revolucionários, das certezas de vitória. Vida saltando pelos poros. Todos os dentes sorridentes (os que perdia, eram trocados por outros de ouro).

Agora, um velho.

Perdeu os amigos, a confiança nas armas (essas desconhecidas). Ganhou apenas as mal traçadas linhas de poeta de hoje. Linhas que hoje são seu avesso.

- Sou um homem oco que acreditou que a poesia me preencheria...

De encontros e desencontros, esbarra novamente em Dante. Dante e sua Divina comédia. Dante velho parceiro, hoje distante. Hoje oposto. Hoje convencido a dar novamente luz aos olhos do velho mestre.

- Tirai da tua boca teus versos secos, velho. Vem sentir o gosto do mundo novamente. Ele cheira a sangue e precisa ainda de nossas lâminas. Essa é ainda nossa poesia mais precisa, que tem vida nessa guerra.

O velho esboça um sorriso, que se desfaz em meio aos poucos dentes entre-versos. Olha Dante.

- Achas que terás o mundo a tua mercê? Que gigante pensas tu que és? Que podes num corte deitar toda sua sangria desvairada? E que gente merece tua morte? Essa que tu defendes? Gente de pouca fé. Gente que não reconhece nada além da circunferência do próprio umbigo. E que guerra, Dante? Que guerra? Defender o que? Vontades próprias? Não, amigo. Prefiro viajar nas guerras de Marquez, e seus cem anos de solidão. Abre teus olhos, garoto. Tu és um pobre coitado, tão oco quanto meus pensamentos. Que vês revolução numa terra tão seca quanto meus versos. De uma gente seca, cansada e inofensiva. Tua lâmina é inútil. Tu és um inútil, Dante! Lutas uma Guerra onde já estás vencido. Na tua guerra, já és um perdedor. E vem falar de minha poesia? Faça-me o favor Dante. Caminhe de volta pra tua terra seca, homem quixotesco.

Dante observa. Imóvel.

Dante, de lâmina em punho. Que ganha vôo, altura e ataque. E desce como flecha, trespassando cada couraça que ousa pousar em sua descida precisa. E acerta músculo, nervo, artéria, rios de veias, costelas, e chega ao seu destino final. Um velho coração. Dante olha sua obra prima com espanto. Nunca tinha escrito versos tão potentes com sua pena-lâmina.

O velho Vergílio, em seus últimos, cambaleia as últimas palavras.

- Bem-dito sejas tu, e tua pena.

E cai.

Dante, sem esboçar seu conflito interno, limpa sua lâmina, fecha os olhos de Vergílio, e sai.

“Morrer é apenas não ser visto.”
Fausto - Goethe

Sobre ausências (25º Concurso Maldito)

2006-05-10T13:50:00.000-04:00

DE: José

PARA: DIRETOR GERAL DA EMPRESA

Sr. Castro:

Venho humildemente, por meio desta, escrever-lhe estas tão humildes palavras, para contar-lhe o motivo de minha ausência nestes últimos dias.

Tudo tem origem nessa bola-de-neve que está sendo nossa relação de trabalho. De seus elogios à minha pessoa, me chamando sempre pelo nome daquele mamífero bradipodípeo bem conhecido por sua moleza e excesso de descanso, pendurado em árvores.

Desde então, minhas relações vem sendo cada vez mais prazerosas com amigos de escritório, obedecendo cartesianamente as leis de um funcionário não-popular. "Fracassado!", diria o Senhor, em um de seus tão aclamados discursos.

Mas, um dia (e sempre há um dia que quem apanha não esquece e quem bate não lembra), creio que o Senhor passou dos limites possíveis. Perdoe as palavras em tom forte, mas foi o que senti, senhor. Afinal, o Sr. deve se lembrar das risadas ecoando nas salas do andar, em cada escritório, em cada mesa, em cada boca de cada funcionário cheio de dentes amarelos-café-cigarro, cada soco de ar das barrigas de cada um, produzindo gargalhadas que ecoam, ecoam, ecoam. Cada coro de fazer inveja às crianças das escolas dos filhos de todos, bradando em alto e bom som cada adjetivo que o Sr. lançava ao vento.

Pois bem.

Há três dias não apareço.

E como o Sr. deve ter percebido (pois sempre foi tão elogiada sua percepção da falta das coisas), que seu filho de doze anos não deu notícias desde que foi à casa de sua irmã. Muito menos sua esposa.

Pois bem.

Perceba, senhor, o recipiente grampeado ao bilhete.

Pois bem.

Perdoe, senhor, mas é uma orelha. Não, senhor, não é dele.

Não, senhor, muito menos de sua esposa.

É uma farsa. Pra deixar um gosto de aflição e desespero momentâneo em sua boca.

Pois bem.

Não, senhor, eles não estiveram bem. E sei que não vai perguntar, mas mesmo assim eu respondo: não senhor, eu também não estive nada bem. Mas quem bate nunca lembra, não é mesmo?

Mas nesses últimos dias, foram de diversão. Nossa. De seu filho e de sua esposa também. Livres de seus elogios e adjetivos cortantes. De suas faltas. E, principalemente, de suas presenças cheias de se colocar cicatrizes.

Pois bem. É isso. Queira, por favor, não aguardar meu telefonema, nem da sua esposa ne de seu filho, para conversarmos a respeito de nossa relação a partir de agora.

Lembranças minhas num copo de cólera.

Ass.: O preguiçoso.

"Deus sabe, o que eu fiz foi te proteger, do perigo maior que é você..."

2006-05-04T19:05:00.000-04:00

"É na dança e na contra-dança da vida, que a solidão ensina que a bailarina está só, tão só, pra esquecer, pra renascer"

O silêncio se faz presente e insiste em ficar.

E ela, a bailarina, ausente no tempo, dança. Ela, o vento, as folhas, o silêncio.

Na construção de pedras frias, onde dá-se luz e faz-se sombra aos desejos, junção de pedras feitas para aplausos de mãos frias, ela não vagueia mais.

Agora vagueia às manhãs. Aos jardins.

Em seu rosto uma máscara face neutra, baila agora em meio às crianças de intervalo escolar. Sorrindo seus dentes, as crianças.

Ao redor, foco amplo, a cidade. Correndo, crescendo vertiginosa verticalmente. Ruidosa. Alheia. Ela, a cidade, de ego de vanguarda, de onipotente. Anti-espelho das cidades invisíveis de Calvino.

"Ridículo chorar, patético viver, paradoxal prazer, apologia do sofrer."

Ela, alheia, dança.

Ela é a dança. Somente.

2006-04-17T16:35:00.000-04:00

O silêncio é apenas ouvir o som por trás do som por trás do som por trás do som...

De Crescente

2006-04-17T16:09:00.000-04:00

E eu que descobri depois de "grande" que pouco cresci.
Os anos apenas me tomaram a paciência, o sorriso e me trouxeram as dores e os pensamentos reflexivos.

Essas flechas certeiras no coração.

Mão de estupro (22º Concurso Maldito)

2006-04-07T15:11:00.000-04:00

Ele enterra nela sua mão de estupro, profundo, percorrendo corpo e alma, abrindo uma fenda de gozo (dele) e dor (dela). Ela chora. Chora. E Silencia.

Ele: Consegue sentir?

Ela: sim...e você?

Ele: O que?

Ela: Consegue sentir meu coração?

Olhos de areia (21º Concurso Maldito)

2006-03-27T12:56:00.000-04:00

O domingo amanheceu cinzento. Inerte após a noite de insônia, olhava fixamente o telefone. Na esperança de adquirir coragem, levantou da cama e tomou um banho gelado. Seu reflexo no espelho do banheiro denunciava o medo estampado na face cansada. Preparou um café forte e amargo e a cada gole da bebida quente rezava uma prece sem Deus, rogando ao Nada forças para fazer o que deveria ser feito.

O primeiro piscar de olhos pós-trânsito, de ruas e buzinas e sirenes e viadutos do chá e república e minhocão e augusta consolação angélica paulista, veio calejado de uma poeira rubra.

O segundo piscar contigüo com o terceiro, veio imperceptível. Quase um raio dos olhos. Já se esquecia do que deveria ser feito.

Os próximos piscares vieram já limpos de passado que houvesse sentido. Já não havia mais espelho. Esquecera a noite-insônia dentro do copo vazio de café. Já estava em outra sala outro prédio outro andar outra mesa outros papéis canetas carimbos sorrisos, agora era só uma conversa cheia de

alôbomdiapoisnãoaceitanossoprodutomilvantagensobrigadoalô
liguemaistardequemsabeinfelizmentenãopossoajudarbomdia
conhecenossosprodutosfácildeusarcartãodecréditotudo
portelefoneliguejáligueliguealôalôalô...

...outra vida outra morte outra morte e outra morte.

O dia finda, e o incomodo-encosto nas costas, cruzando cada entre-vãos das vértebras. Lembrou do espelho de si. Dos olhos de areia. Antes d'agua. E os quer de volta.

Decidiu lançar pela janela todos seus pesos, tudo o que antes era carregado, todas as sobras, todos os gritos, todos os “alôbomdiapoisnãoobrigadoliguemaistarde...” até sobrar o que era síntese de si.

Chegou em casa sem emprego. Quase não sentia mais os pés no chão. Mas ainda havia sobra.

Sem piscar, olhava fixamente o telefone.Não havia mais poeria rubra. Apenas um olhar fixo. Na esperança de adquirir coragem.

Lançou-o pela janela. E tomou seu banho.

Quente.

Maldito

2006-03-24T14:41:00.000-04:00

É dito. Desdito. Maldito.
Tudo se resolve na canção.
Tudo se reflete na oração.
Na canção.
Na dança solidão da noite fria.
Se sangra a noite vazia.
E se clama.
Pré-alegria.
De saber que logo após vem belo o dia.
De ironia.
De orgia escura na noite.
Pra virar dia.

A Mão Distraída de Deus (blogueiros malditos)

2006-03-02T11:11:00.000-04:00

No dia exato de umas de minhas tantas mortes, um cortejo celebrava em cânticos a tal da aparição. Aparição aquela que, apesar do pouco tempo, já ganhava adeptos e desafetos num piscar de olhos secos.

Sobre a aparição: Num inicio de manhã comum da cidade comum de ruas e de pessoas comuns, notou-se um brilho mais intenso do sol que o de costume milenar. “Hoje o sol resolveu mostrar serviço!”, “Eita peleja braba entre o Sol e meu cucuruto”, e outros.

Quando aconteceu o acontecido, tava eu lá olhando pro céu e não acreditando. Eram dois. Dobro de um. Um Sol parceiro da Lua no mesmo céu. Juntos. Quase de mãos dadas.

Pensei que Deus tinha escrito suas linhas tortas de maneira exagerada. E ri. Ri das pessoas do cortejo, ri dos olhares pasmados dos passantes, embasbacados, sem se aperceber da distração de Deus. Era apenas isso, uma distração.

Ri das futuras trasnformações do mundo. Meia noite meio dia. Meia lua Meio Sol. Lua Cheia Sol Minguante.

Talvez fosse um casamento. Medéia do Sol e São Jorge da Lua.

E de tanto olhar, surgiu-me um brilho, que não me deixava mais, mesmo se fechasse os olhos. E já não enxergava nada mais além dele. Pensei correr, mas não.

E ouvi. Era o Sol me convidando. Era a Lua cortejando. Era o povo celebrando em cânticos a tal da aparição. Era eu aparição. Envolto em lençol branco. Num balanço em cortejo. Meu corpo em cortejo.

E quando caí pra uma de minhas tantas mortes, senti que o cair seria eterno. Até Deus me segurar. Com sua mão distraída...

Onde Fica o Fim do Mundo (primeiro experimento)

2006-02-10T09:16:00.000-04:00

“Eu estando em casa não estou calada não, gosto de cantar reza de santo, tudo eu canto. Eu não gosto de tristeza, eu gosto e de animação... Quando vem aquela tristeza, jogo fora”.

Assim sentenciou Mariinha para sua mãe, de supetão.

E com a mesma velocidade de sua fala, veio o castigo. Rápido, forte e preciso. Cinco dedos. Cala boca já morreu. Quem manda na minha boca não sou eu?

Naquela tarde de sol lambendo a terra, a semente que Mariinha tinha plantadinha lá dentro dela brotou. Agora o desejo estava prestes a se tornar coisa feita.

Desejo: Chegar no fim do mundo. Lá pra depois do horizonte, onde acabava. “Mas onde é que o mundo acabava?”

Sem mais, foi. Minha mãe mandou eu escolher ficar aqui, mas como sou teimosa eu escolho é partir. Mas pra onde?

Recolheu seus brinquedos, duas laranjas, correu pra subir no pé de manga, pegar aquela mais suculenta, que vinha namorando a tempos. Uma muda de roupinhas, e Mariinha estava pronta. Pela estrada afora ela foi bem sozinha.

Marcha, marcha Mariinha, cabeça de papel. Se não andar direito, não chega o fim do mundo.

E andou, e dançou com formigas trabalhadoras da terra, e deu restos do seu pão às cigarras, que começavam a criar feições humanas.

E o que era doce, começou a findar. O que era cor na estrada, foi se travestindo de cinza, de verde à cidade. De terra à asfalto.

Era a Maria não entendendo, era Maria esquecendo.

Quase se perdeu. Maria indo com as outras. Numa vida Monocolor. Sem canção ou cantiga. Sem vento. Desindentificada.

Maria tornou-se Maria Desingênua. Pósinocente.

Maria Chorona.

E o que era Maria, hoje não sei.

Não há.

É sopro.

Foi-se.

Findou-se.

Entrou por uma porta, saiu pela outra. E quem quiser, que conte outra.

Ele Ela (blogueiros malditos)

2006-02-02T08:45:00.000-04:00

É dia...

Ele acorda.
Ela acorda...

Um rádio ligado em casa.
Enroscada em panos brancos.

“Vou imprimir novos rumos ao barco agitado que foi minha vida”

Com aquela preguiça de se olhar apenas para os pés, de contemplação...

Levanta, calça o chinelo, caminha até o banheiro, lava o rosto, escova os dentes...
De olhar semi-aberto. Com gosto de noite na boca.

Toma um café preto (um dia quase acabado). Sente o gosto descansar em sua língua, que hoje será dela.
Ao fundo, a canção do vento que sopra cortinas na janela. Brincadeira maliciosa entre sopro e renda...

O dia amanhece calmamente, e Paulo já navega em sua pequena embarcação respirando novos ares. O barco já atravessa Avenidas, pesca alguns poemas sujos da São João, passa por mares revoltos da República, onde quase perde seus sonhos. Ao fundo, um alto-falante, que não fala, canta:
Um segundo, o pensamento chega, a ação finalmente acontece, e está de pé, olhando-se nos olhos e sentindo agora o gosto de menta-pasta na boca...

“Bate outra vez com esperanças o meu coração...”
No chuveiro, um silêncio grita pra se escutar de dentro...

Chega mareado em terra firme. Sem nem saber porque.
Mais um segundo, e a língua sentindo o gosto-café-com-pão passear sem pressa...

Bate na porta.
Batem na porta.

Espera. Bate novamente. O coração já rompendo as portas do peito. As palavras já querendo sair, presas, aprofundadas, flechas que hoje tem destino certeiro. Ela.

Ela levanta-se para abrir a porta.

Ele cantando. “As moças do meu tempo são bonitas...”

Alguém abre a porta antes dela.

Ele se surpreende. É ele. O cara. O marido. Uma carta na mão. A letra é dela. Ele sabe. Ela contou. Dos dias de viagem. Das sacanagens no ouvido. Dos seus-meus delírios. Não contou do meu amor. Do meu auto-consumo. Da minhas vontades. De ser eu, não ele. Ela não sabia. Agora ele sabe.

Quase não deu tempo de ver o que ele tinha nas mãos.

E depois do terceiro tiro eu não vi mais nada.

Ela apenas observa. E grita um silêncio pra se escutar de dentro.

“Ame, seja como for, sem medo de sofrer...”

Como Nunca (blogueiros malditos)

2006-01-25T00:50:00.000-04:00

Seca, ela me disse: "Você é só um estranho pra mim!".

"...um estranho pra mim!"

"...estranho..."

Era um eco. Era o carnaval que se acabou. E as ruas perderam o sentido, as cores cadê? Os prédios desabaram um a um, desabafaram seus gritos calados. Primeiro caíram carros e desapareceram aviões. Pessoas foram sumindo, sumindo, sumindo...Não havia mais redor no mundo. Não havia mais mundo, era breu. Era o fim. Era apenas ela, a musculatura dos lábios jorrando palavra, gerando cicatriz, cortando. Ela e sua língua anavalhada. Era um mundo sem fundo, vazio. Era ela, apenas ela. A imagem que um dia tive dela.

Eram meus olhos a olhar pra mim.

Como nunca.

Era eu querendo me vendo. Era eu um estranho. E resolvi mostrar a ela cada cicatriz, cada marca, cada vestígio de mim. E era insuficiente, apenas superfície. Minhas mãos espalmadas, contemplativas. E depois. Mostrar o que era por sobre a pele. Arrancando a pele me mostrei, e o que há por tras, e o que sou depois, profundo, pós-pele, sangue, músculo, cartilagem, desarticulado, organismo calejado. Por dentro exposto. Pulsante, vivo pela primeira vez. Passei por cada subterrâneo, por cada veia, por cada fresta. Até sobrar o que era eu. Desmascarado.

Eramos nós me observando.

"Esse sou eu", eu disse, numa fala que não sabia exatamente de onde vinha, embora seja tão minha.

"Como nunca", ela disse.

"...como é difícil, pai, abrir a porta...essa palavra presa na garganta..."

Ilusão de Ótica (blogueiros malditos)

2006-01-17T10:42:00.000-04:00

"Imagem: relatividade, 1953 - Maurits C. Escher"

Primeiro degrau, a faca corta o pão de fibras sem gordura, passa-se a manteiga sem pressa, queijo branco em cima da mesa, uma duas fatias. A terceira na boca pra abrir o apetite. Lavar as mãos, sabonete em forma de melancia. Odeia o sabonete. Beija a boca seca da mulher. Abraça o filho. Vai.

Segundo degrau, caminho do trabalho, atravessa a rua, ônibus, duas horas, apertado, sempre apertado, droga de governo, merda de CPI, Valério, Roberto Jeferson, vão todos a merda. Desce do ônibus um ponto depois do seu. Crachá. Crachá. Procura, procura, não trouxe? Está na camisa. Distrações cada vez mais comuns. Portaria número dois. Bom Dia Zé.

Terceiro Degrau, Ferro, ferramenta, martelo de ouro, inútil, ouro de tolo, aperta, erra, outra vez, outra máquina, outro conserto, mesmas histórias, mesmos bom dias. Mesmas chamadas do Sr. Diretor. Não serão mais.

Quarto degrau, Volta sentindo-se Dante nos infernos, ônibus de Caronte. Um bar já fechado, véspera de Ano Novo. O outro bar, última esperança. Nada. Volta pra casa. Cansado dos trinta e seis anos de firma. Velho.

Um laço. Dois laços. A corda já no pescoço. Um urro interno, seco, grito da arame farpado. Precisa ser agora. A mulher não está, o filho não está, o gosto pelo mundo não está, se foi, se é que existiu. Lembrou da sensação de anos atrás. Mentira. O mundo ilude o mundo.

Um salto. Um chute na escada e na porra do mundo. Fodam-se todos. Fiquem com essa bosta escrota pra vocês. Eu não quero mais. Eu não...

Uma queda.

A corda não aguenta. Arrebenta fácil.

Achou que conseguiria. Que aguentaria.

Agora está só deitado no chão. Olhando para o teto e pra corda partida. Dentro de sua casa onde sempre morou sozinho. Sozinho. Desempregado a três anos. Sem filhos. Não há esposa. Nunca houve. Não há firma. Não há ônibus lotado. Nunca usou crachá. Sozinho. Só.

Chora feito uma criança.

"Amou daquela vez como se fosse a última..."

Pão e Tu - Cap. 3

2006-01-16T12:25:00.000-04:00

Caminhava...Destino bar do Tim Maia. Peripécias de pós-trabalho e finais de semana sem fim. Finais que demoram a findar.

Senta.

Espera.

"A de sempre, rapaz?"

Sons da rua. Somente.

"Rapaz?"

Sons da rua. De sempre.

"Não vai beber, porra!!!"

Olho cruza todo o balcão. Destino: Tim Maia. Silêncio de ambos. Cortado pela ação do dono do bar, que solicita ajuda ao seu xará famoso, com seus discos de trilha sonora pra Vira-copos. "No Caminho do bem..."

Sentado, dedos entrecruzados, batucando por vezes, espera. Olhos agora para a vastidão da rua em frente ao boteco. Pessoas. Transeuntes. Transemundos.
Finalmente pede. Logo duas doses. Tim Maia dá um pulo. O do disco também.

Um gole, um pensamento, dois, o momento exato. Ela vai passar. Maria vai passar. E vou dizer. E ela vai se arrepender. A puta vai se arrepender...E vai voar passarinho pros meus braços-ninho...

Sente o vento. A mudança. Sente o cheiro. Tulipas. Sente o corpo aquecer, congelar. Sente a brisa balançando o vestido branco de Maria feito um sino. Sente o decote. Sente a pele marrom. Sente o suor de Maria. Sente o gosto de Maria que outrora foi seu. Mesmo que em pensamento. Sente as palavras pra Maria não ditas outro dia. Sente o toque de Maria quando ela disse que o queria. Não não disse. Não há toques. Mas ele sentiu. Sente o rasgar da faca do álcool garganta abaixo, cortando as palavras que encontrava no caminho. Sente o efeito do álcool e de Maria. E vê. E ela passa. E delira. E levanta. E bate o copo depois da última tragada-lâmina. E sente o vento bater nos cabelos de Maria. Que olha pra frente. Olhar de horizonte, sempre. Sorridente, sempre. Misteriosa, sempre. Sem ser sua pra sempre. Senta-se. Sente-se novamente no início. Sente o vulcão que adormeceu. Por instantes. Por agora. Sente a mão no ombro. De Maria. É de Maria! Uma voz. Tim Maia do bar. De queixa. De cobrança. De dívida. Ele de dúvidas sobre onde foi Maria.
Perdeu.
Perdido.
Mais duas, por favor.
Eu pago.
Já paguei...

"Ela partiu, e nunca mais voltou..."

2006-01-12T23:13:00.000-04:00

Uma pedra no meio do caminho. Um muro feito de pedra e história. Meninos-mãos caçadores de pedra. Meninos bomba de chocolate.
A fúria vem do céu. Não de Deus. De jatos de crianças-soldados, em vermelhobrancoazul.
Yonathans, Fátimas. Meninos, Pedras, Leila, Sara e Amina.
Um trem passado. Um violino de Wagner amenizante. Corta. Pedra no meio do caminho.
Um muro. Um. muro. Um muro. Gaza, Haiffa, Palestina, Israel. Daslu-babilonesca.
Mas onde há muro, há rachaduras. Pacientes. Paciência de Jó...

Uma pedra pra caminho ter.

Olha

2006-01-12T17:10:00.000-04:00

De lado
o olho
olha
ao lodo
do lado
do olho
de lado...

...

2006-01-09T07:42:00.000-04:00

Onde Termina-começa o mundo? De que fundo? De que jeito? Qual luta-derrota-vence? Em qual peito? De que gente? Serpente comendo próprio corpo. Mundo morto? Olhos mortos de sono...

"Céu azul? Mar azul? Mundo cinza, pele cinza..."

PÃO E TU - cap. 2

2006-01-06T12:59:00.000-04:00

Eu tenho, eu sinto, palavras, palavras, frases inteiras, perambulando, correndo corpo, correndo cabeça, correndo peito, brincando, palavra pregada em qualquer canto escondido de dentro de eu, prontas, esperando, rebuscadas, simples, de tudo que é jeito, cor, cheiro, gosto, palavra embriagada de sentido, saindo pelos poros, pelos dedos, palavra de trás pra frente, inversa, em verso, prosa, antiga, nova, inventada, de fazer inveja, de tremer lábio, de derrubar o potentoso coração, todas, todas, TODAS FEITAS PRA MARIA, e todas porvir pra ela.
E quando sinto que Maria aparece, e estou pronto pra chover palavra, transbordar prosa, sangrar meus versos...

Eu...

Me calo...

Não falo...

Tudo some...

Tudo...

Agora, nada...

Agora só treme boca, esfriam pés e mãos, Maria se torna meu trava-língua. Eu estátua. Vazio. Frio. Barril de Pólvora que não explode...

Balbucio um som que é silêncio, que não sai, sumiu, gota que escorre da testa, Maria olhando, só, me olhando, ai meu senhor, deus me acuda, e o esforço descomunal faz surgir um "bom dia" feito de escuro breu...
Maria já distante dali...

Sem ouvir.

Eu

2005-12-16T09:43:00.000-04:00

Eu, história eu, memória eu
Sem glória, adeus...
Às vezes sou mãos,
Dedos de cordas,
Nylon e ondas sonoras,
Vibrações diversas, comunicantando.

Às vezes-quase-sempre arteiro da arte
Cansado, passo cansado cheio de sol, camará.

Eu casa dos fundos com churrasqueira, roseira, pé de mixirica sem mixirica, dois gatos e Dani-metade-de-mim.

Eu, continuo.
Eu, contínuo...

Res...

2005-11-04T12:35:00.000-04:00

Faça-se a luz

Faça-se da luz

Faça ser de luz...

Que é preciso tempo de respiro, de transpiro, de calmaria e furia.

Poesias de casa

2005-09-27T15:33:00.000-04:00

Meias pela sala. Violão. Flauta Transversal. Escaleta. Teclas e cordas. Partituras, partituras, partituras...Músicas, canções e silêncios. Cadernos de cifras. Fogão trabalhando. Geladeira branca. Simples. Uma chuvinha besta caindo lá fora. Sol pra nascer amanhã, quem sabe? Roupa estendida no varal, esperando lugar na gaveta. Eita vida besta, Drummond...e boa...

Gatos.

Os Gatos (eles já nasceram livres).
Pedrinho e Malu.
Dormindo no Sofá.
Mordendo nossos pés na cama.
Apostando corridas pelo corredor pequeno. Escalando. Calando. Tornando-nos observadores, críticos de animais, conhecedores profundos das peripécias felinas.

Animai, animais.

Res-piro

2005-09-12T16:37:00.000-04:00

Eu Preciso aprender a respirar pra me proteger do mundo lá fora....

Eu respiro precisar a proteger pra me aprender do fora do mundo...
Eu mundo fora a precisar pra me preciso-proteger do respiro aprender...

Precisar
Res-pirar...
Res...ar...

Chuva

2005-08-31T13:21:00.000-04:00

A chuva que rasgas os olhos do vento, trouxe cheiros de gotas de gente. Choveu hoje em minhas lembranças. E apareceram pessoas deslembradas de guarda-chuvas. Com algumas, caminhamos por entre poças. Pulamos em micro-lagos, e secamos todas nossas palavras perdidas.

Hoje caiu agua nas minhas lembranças, e germinou-se velhos amigos.

Caminhantando

2005-07-08T15:53:00.000-04:00

Quero escrever algo que ainda não li.

Mas como saber o que é?

Se não ler é diferente de não existir...E, pra existir, de onde se sabe que sairia...Pois tento e tento, e tudo me soa parecido com algo que já rodou páginas de livros de outros lugares, de cadernos de tantos, de muros de outros tantos...

E todos com maus sentidos, mas verdadeiramente humanos...

Se já começo de novo, e o gosto que sinto na ponta do lápis é de algo cheirando ruim, cópia da cópia da cópia da cópia da....

Em outras janelas, meu consolo, vejo cicatrizes-palavras de Marocas e Trissons...Meninas filhas da neo-sabedoria, ainda que não sabedouras...

Enquanto isso, noutra janela, a malabarista cada vez mais...cada vez em mim...Cada vez mais nos bebemos pelos poros, entranhas onde não se sabe onde começa termina um outro.

Eu, neto do carbono e do amoníaco, que vejo a hipocondria à distância, paro e me observo...

O que vejo, reconheço...distante, mas reconheço. Me vejo mais nos outros. Me vejo mais nos olhos da malabarista, nas conversas com Mari, nos acenos pra Trisson. Nos dizeres e, principalmente, nos não dizeres pra Socorro.

É, continuo caminhando e cantando...

A menina dorme

2005-07-04T13:52:00.000-04:00

Dorme.

Que recepciono teu sono.

Deixo estrelas soltas nas tuas histórias de dormir.

Enquanto dorme,

Deixo um canto-canção,

Notas sonâmbulas

Varrendo noite

Enquanto dorme.

Dorme, que teu amor te guarda,

Que ele nunca te abandona.

Luz Stela do Patrocínio

2005-06-27T13:34:00.000-04:00

EuTavaTomandoClaridadeLuzQuandoALuzApagouClaridadeApagou
TudoSeTransformouNaMadrugadaMundial

Ojos de la lluvia

2005-06-08T14:55:00.000-04:00

Los ojos no entristecen ya más,
Él no tienen ya lluvias rutinarias.
Tiene solamente luz
El caminar por el tiempo del espacio

tradução: Gabriela Gabs

Piano

2005-05-21T18:41:00.000-04:00

Hoje o piano toca o silêncio-homenagem.
Voa em paz
Sr. Pianista...
Que tua música
Há de continuar
Como querias.

Ser só

2005-05-18T13:15:00.000-04:00

O ser humano nasce pra viver coletivamente só...

Viva Zé da Luz!

2005-05-16T13:52:00.000-04:00

A terra caiu no chão

Visitando o meu sertão
que tanta grandeza encerra,
trouxe um punhado de terra
com a maior satisfação.

Fiz isso na intenção,
Como fez Pedro Segundo,
de quando eu deixasse o mundo
levá-lo no meu caixão.

Chegando ao Rio, pensei
guardá-lo só para mim
e num saquinho de brim
essa relíquia encerrei!

Com carinho e com cuidado
numa ripa do telhado,
o saquinho pendurei...

Uma doença apanhei
e vendo bem próxima a morte
lembrando as terras do norte
do saquinho me lembrei.

Que cruel desilusão!
As traças, sem coração
meteram os dentes no saco,
fizeram um grande buraco
e a terra caiu no chão.

Valsa Simples

2005-05-13T11:37:00.000-04:00

Notas nesta valsa

Que eu canto agora

Tua exaltação

A valsa é engendrada

Toda inebriada

De você amor

Sua boca lembra fruta

Lambuzando dedos

Saboreação

É sempre no teu corpo

Que me encontro agora

Que me encontro nu

Há muito te conheço

Antes de te conhecer

Já te chamo por sentidos

Há muitos, muitos, muitos, muitos...

Acordes pra essa valsa

De maneira simples

Sem explicação

Se a valsa é engendrada

eu inebriado

De você amor.

Cândida Erêndira

2005-05-11T13:16:00.000-04:00

Nas viagens-páginas turvas, neste "Cem anos de solidão", Buendia cruza comCândida Erêndira, menina, usada, usurpada de vida e sentimentos que sejam seus, únicos.
Me confraternizo com Cândida, e com sua avó desalmada também. Bebemos juntos um cálice de vinho, uvas pisadas por pés cansados de caminhada rumo ao nada. A avó com olhar roto, sujo, cara suja de poeira encontrada na estrada e na vida. Pensando no destino que Gabriel Garcia lhe deu. E só. Fagulha de pensamento logo apagada pelo autor. "Não agora", diz ele.
Pergunto à Erendira o porque de tudo, das dores, dos homens sujos, do lençol ensopado, das carícias de força bruta. Ela escolhe dormir em paz. "Tu sabes da minha história. Sabes como termina. Deixe-me só, que daqui a pouco volto ao batente." Pergunto sobre Aureliano Buendia, e ela apenas olha pra mim, sorri, e fecha novamente os olhos, voltando a ignorar minha presença estranha. Por último, um aviso: "Rapaz, volta teus olhos novamente pro livro, pois Remédios acaba de morrer..." Eu, já misturado à real-ficção, saio do trem e caminho de volta pra casa. Só.

O Velho

2005-05-06T10:44:00.000-04:00

Velho soturno...
Descendo a rua, caramilholas em meio a flores da vida, flores horizontais, rua do desassossego. Mulheres plantadas no jardim das flores secas, prontas para serem colhidas-cheiradas-descartadas.
Olhar de encontro, onde? Colheitas, acolheitas, canções obscuras de ninar, à mingua, mudas.

"Eu estou...e quero...você sabe, minha dor, querida..."

Balbucia, quase um samba do beco, descompassado. Quer um afago das flores, triste inversão, doce distante da boca...

"Você precisa aprender a respirar, querido, pra se proteger do mundo lá fora."

Ouve o conselho velho da moça exalando dama-da-noite, e segue, e vai, e cai.
Dorme, desdorme abraçado a um resto de algo qualquer de um canto qualquer, companheiro alegre de abandono.

Roda Gigante

2005-04-28T14:29:00.000-04:00

rodamundorodamundorodamundorodamundorodamund

rodamundoquerorodamundorodamundorodamundoroda

rodamundorodamundorodamunquedorodamundorodam

rodamundoorodamundorodamundorodamundorodamun

rodamundorodamundorodatempomundorodamundorod

rodamundopasserodamundorodamundorodamundoroda

con-rodamundorodamundorodamundoroda-fusãomundo

rodamundacalmeorodamundorodamundoro-sedamundo

odamundorodamundorodanumdorodamundorodamundo

À Mar Oca

2005-04-25T17:10:00.000-04:00

Apreenda...
É preciso ouvir os silêncios preenchidos de Maroca...
Lá está o pote.
Lá está a sua flor, sua beleza.

Poesia-assalto sem herói nem vilão

2005-04-25T08:33:00.000-04:00

Hoje a poesia levou
Superfulos dez reais do meu bolso

A poesia, doce poesia,
Estava em grupo
Assalto de vultos secos
Talvez armados
Noite trazendo lua clara
Céu risonho
Parque de ares puros
Sombras
Escuridão
Becos ainda
Explodem violência.

Os poemas insones.
Caminhantes noturnos.
Alterados noturnos.
Nossa descompaixão noturna.

A poesia hoje me ameaçou.
Contatos com a poesia virulenta,
Vida real,
Inacreditavelmente real,
"Acreditavelmente" possível...
Eu, passível...

Viva Leminsk!!

2005-04-21T15:27:00.000-04:00

quando olho nos olhos

sei quando uma pessoa

está por dentro

ou está por fora

quem está por fora

não segura

um olhar que demora

de dentro de meu centro

este poema me olha

Pas-de-deux

2005-04-20T09:24:00.000-04:00

Eu, história

Eu, memória

Eu, sem glória

Adeus

Eu, sou Ana

Eu, de que?

Não sei

Filha do Breu

Eu, mulher de...

Eu, filha de...

Sozinha

Eu, nos braços teus

Num gozo meu

Sozinha

HumAna

Cigana

Sem lembranças...

A Noite

2005-04-14T13:47:00.000-04:00

Passei do mundo que é a minha cabeça pensante para o Universo do teu corpo...Do raciocínio ao corpo físico, de volta raciocínio-corpo-físico...

caminhos trilhados

bolo de cenoura

passos

caderno de música

sons

maracujá

flores

cheiros

tatos

contatos

Tulipas...

Como eu amo Tulipa!